Sándor Márai: Das Kräuterbuch (1943) IX
Der Mensch, in seiner unermeßlichen Hochmut und Eitelkeit, ist geneigt zu glauben, daß er auch wider die Gesetze der Welt leben, sie ändern und straflos gegen sie rebellieren kann. Als ob der Wassertropfen sagte: „Ich bin anders als das Meer.“ Oder der Funke: „Ich werde kein Feuer fangen“.
Sándor Márai: Das Kräuterbuch VIII
Kein Verhalten, das außerhalb der menschlichen Ordnung eine Art Lebensordnung und Tagesordnung aufbauen will, ist berechtigt. Für den Menschen ergeben die Dinge der Welt und die Handlungen nur dann Sinn, solange sie auf die Menschen einwirken wollen und mit der menschlichen Welt kooperieren. Diese Kooperation kann unmittelbar oder mittelbar erfolgen. Aber aus Eigeninteresse zu leben, hat niemand das Recht, ja, er hat nicht einmal das Recht, zu schaffen.
Sándor Márai: Das Kräuterbuch VII
So meine ich: wir müssen unsere Stellung[1] auch gegen unsere Sinne verteidigen. Nur mit großer Vorsicht, Billigkeit[2] und Erfahrung können wir Meister unserer Sinne bleiben. Wer gegen sich selbst gewalttätig wird, fällt.
Eine wilde Horde ist sie, die Armee der Sinne. Mit allen verfügbaren Waffen kämpfen sie gegen den Menschen, wie die Ringer beim Catchen[3], sie respektieren keine Spielregeln, sie treten, sie kneifen und sie beißen. In ihrer Rebellion liegt etwas Beängstigendes und zugleich Großartiges. Der Mensch lebt, solange er Leidenschaften hat. Aber die Leidenschaften können diszipliniert[4] werden. Der Egoismus, die Lüsternheit, der leibliche Hunger und Durst läßt sich ins Menschliche verwandeln.
Die Gier kann in nützlichen menschlichen Willen umgewandelt werden. So wie aus dem Wind, dem Feuer, dem Licht nützliche, dem Menschen zum Dienste geeignete Kräfte gezähmt werden können – auch wenn sie noch so mächtig in der Welt sind, das Meer peitschen und Wälder und Städte in Brand setzen; der Mensch ist stärker! – so lassen sich die Kräfte und die Affekte[5] bremsen, die den menschlichen Leib durchdringen, unser Herz und unsere Nerven beherrschen. Diese wilden Kräfte können zu menschlichem Dienst erzogen[6] werden.
Dazu bedarf es vieler Erfahrung, vieler Betrübnis, viel Willens und übermenschlicher Kraft.
Sándor Márai: Das Kräuterbuch VI
Parallel zur Kenntnis unseres Charakters, müssen wir auch die Natur unseres Körpers[1] kennenlernen. Aber nur wie[2] die Natur[3] eines schlechten und untreuen Dieners. Unser Charakter ist der Herr, unser Verstand befiehlt; der Körper ist nur Diener.
Man muß also vernünftig und gerecht mit ihm umgehen, unparteiisch und streng, wie mit einem Diener, der jederzeit zur Untreue neigt, zur Flucht und zur Rebellion. Wir müssen sein Wesen, seine Neigungen kennenlernen, und er muß sich so weit wie möglich mit der Welt, mit den Möglichkeiten, mit dem Takt der ewigen Lebensflut in Einklang bringen.[4]
Sándor Márai: Das Kräuterbuch V
Das wahre Erlebnis[1] für den Menschen ist in erster Linie nun dies: die Selbsterkenntnis. Die Welterkenntnis ist interessant, nützlich, ergötzlich, beängstigend oder belehrend; die Erkenntnis unseres Selbst ist die größte Reise, die am meisten beängstigende Entdeckung, die allerlehrreichste Begegnung.
Sándor Márai: Das Kräuterbuch IV
Das interessanteste Phänomen, das uns im menschlichen Leben begegnen kann, ist der menschliche Charakter. Nichts ist so interessant, überraschend, unberechenbar, wie der Prozeß, in dessen Verlauf der Mensch seine charakterlichen Eigenheiten offenbart.
Was auch immer die Welt zeigt: Landschaften und Naturwunder, der irdischen Flora und Fauna unübersehbare Vielfalt, nichts ist so eigenartig, wie der Charakter dieses oder jenes Menschen. Wenn unser Interesse an der Erkenntnis des menschlichen Charakters liegt, während wir die Dinge der Welt betrachten, empfinden wir zugleich, daß das unsere eigentliche Lebensaufgabe ist. Alles andere, was wir erkannt haben, hat unser Wissen nur bereichert. Aber unsere Seele wird nur durch die Kenntnis der Charaktere reicher.
Denn dies ist die direkteste menschliche Erfahrung, jawohl, der Charakter ist der Mensch selbst. Und weil der Charakter der Mensch selbst ist, bemühen wir uns vergeblich, dies zu verbergen: seinen Charakter kann der Mensch ebensowenig verstecken, wie man auch das leibliche Wesen nicht mit irgendeinem Zaubermantel[1] verdecken kann. Für eine Weile können wir im Leben falsche Bärte und Verkleidung tragen, aber in einem bestimmten Augenblick fällt jedes Kostüm von uns ab und die Wahrheit wird enthüllt.
Eine Bewegung, ein Wort, eine Handlung offenbart letztlich unseren wahren Charakter: die Maskerade kann nur gelegentlich (alkalmi – evtl.: eine Ausnahme) sein. Und die Begegnung mit den wahren Eigenschaften eines Charakters, ist die größte menschliche Erfahrung, an der wir teilhaben können.
Sándor Márai: Das Kräuterbuch III
Wie man leben und schreiben soll
Jeder Weise, dessen Gedanken mir kennenzulernen glückte, hatte gelehrt, daß man so leben und schreiben solle, als wäre jede unserer Taten die letzte im Leben, als ob nach jedem geschriebenen Satz der Tod einen Punkt machte. Nur das Bewußtsein des Todes, ohne Furcht und grundlose Feigheit, könne unserem Leben und Schreiben eine wahre Haltung verleihen.
Fatalistisch muß man leben und schreiben, also ruhig, sehr aufmerksam, mit gleicher Intensität auf die Welt und auf uns selbst achtend, auf unsere Sinne und auf unsere Leidenschaften, auf der Menschen Absichten und auf unsere wahren Beziehungen zum Universum. Das ist hinsichtlich des Menschen die einzig würdige Haltung: mehr verlangt Gott nicht von uns. Und es gibt keine größere Sünde und keinen eitleren Versuch, als mehr oder anderes zu wollen, als Gott von uns will.
Sándor Márai: Das Kräuterbuch I
Über das Ziel dieses Buches
Leser, dieses Buch möchte ehrlich sein. Es wurde von einem Manne geschrieben, dessen Wissen bescheiden und endlich ist. Nichts anderes will dieses Buch, wie all die unzähligen Bücher, die in lang vergangener und noch halb vergangener Zeit über das Schicksal der Menschen in der Welt sprechen wollten.
Man kann die Frage ganz prinzipiell stellen: ab wann darf man einen Klassiker überhaupt kritisieren in Form des Weglassens, Korrigierens oder Übersetzens? Ein systemisches Problem des Lektorats ist es, daß der Autor den Lektoren oder Übersetzer in der Regel überragen sollte. Dem Lektor obliegt es, stilistische, sprachliche, grammatische und auch sachliche Fehler eines Textes ausfindig zu machen, selbstverständlich kann er auch seine Sicht zur Konstruktion eines Kunstwerkes äußern, aber der Autor sollte dennoch die Hoheit über sein Werk nie abgeben müssen. Solange er lebt, kann er seine Interessen und Ansichten vertreten – nach seinem Tode ist sein Text wehrlos.
Diese Fremdheit dem Russen, dem Sowjetmenschen, dem Kommunisten, dem Slawen oder „dem Asiaten“ gegenüber schien Márai vollkommen überrumpelt zu haben, die Intensität der Auseinandersetzung deutet auf einen genuinen Schock hin. Es gelingt ihm noch nicht mal, den Fremden, den Anderen begrifflich zu fixieren, weswegen er immer wieder zwischen den Zuschreibungen wechselt und sich ständig fragt, welches der Attribute nun das dominante sei.
Niemand, der auch nur ein wenig Ahnung hat, wird bezweifeln, daß Sándor Márai ein großer Romanautor war – und wer es bezweifelt, hat keine Ahnung.
Weit weniger bekannt ist freilich, daß der Mann ein noch besserer Tagebuch- und Erinnerungsschreiber war und hier, in diesem Metier, gehört er zum Besten, was uns die Schriftkultur zu bieten hat.
Einen Wert kann dem Leben nur der Dienst verleihen, mit dem wir uns der Sache der Menschen zuwenden. Das klingt ein wenig streng und allgemein, aber dies ist die einzige Wahrheit, die ich mit allen ihren Konsequenzen kennengelernt habe. Niemand kann auf der Blumenwiese sitzen, wie Ferdinand der Stier[1], und ungestraft die schönen Blumen riechen.
seidwalk 