Sexualität und Wahrheit

Mal wieder der Zufall.

In einer Tageszeitung lese ich eine Hommage an Elfriede Jelinek – Nobelpreisträgerin! Sie ist klammheimlich 75 Jahre alt geworden.

Gleichentags die Nachricht, daß eine Antje Rávik Strubel – das „Rávik“ ist eine Art Blackfacing oder Migrationssimulation oder was weiß ich, jedenfalls ein Künstlername – den Deutschen Buchpreis gewonnen hat und zwar mit einem Roman – laut Verlagstext –, der von einer jungen Tschechin handelt, die sich in die Ferne sehnt, nach Berlin geht, ein sexuelles Gewalterlebnis hat, sich in einen Plattenbau zurückzieht, dann nach Helsinki zieht, dort einen estnischen Professor kennenlernt, der Abgeordneter der EU ist, sich in sie verliebt und sich für Menschenrechte stark macht, während sie einen Ausweg aus ihrem inneren Exil sucht, verursacht durch die Vergewaltigung.

Auch in dem Artikel über die Jelinek wird ihre Position zur weiblichen Sexualität hervorgehoben und aus ihrem Werk zitiert: „So steht die Frau still wie eine Klomuschel, damit der Mann sein Geschäft in sie hineinmachen kann.“ Dieser Satz scheint die Quintessenz ihres Werkes auszumachen, er wurde jedenfalls auch schon zu ihrem 70. Geburtstag hervorgezogen und vorangestellt. Er wird wohl bleiben und auch ihren Nekrolog schmücken. Glückwunsch – wenigen gelingt es, etwas Bleibendes zu schaffen!

Dafür also bekommt man Preise – nicht irgendwelche, sondern den höchsten nationalen und den höchsten internationalen. A. Rávik S. hat in ihrem literarischen Werk sogar freiwillig gegendert, wenn man den Amazon-Besprechungen Glauben schenken kann.

Kurz und gut: das ist Mainstream durch und durch, Anbiederung an den Zeitgeist, und zwar nicht an den geheimen, gefährlichen, untergründigen, sondern an die allesbeherrschende Ideologie. Mag sein, daß Ráviks Roman ein grandioses Meisterwerk ist, wahrscheinlich ist es nicht.

Aber was ist los mit diesen Frauen? Warum haben sie ein derart gestörtes Verhältnis zu ihrem Körper, zur Sexualität, zum Mann? Und damit meine ich den Typus.

Klar! Vergewaltigungen sind einschneidende Erlebnisse und offenbar müssen das viele Frauen erleiden. Wie viele, ist schwer zu ergründen, denn der Begriff ist äußerst vage und längst aufgeweicht und diese Aufweichung hat letztlich dazu geführt, daß mancherorts schon ein schriftlicher „consent“ gefordert wird, bevor man sich darauf einläßt. Umgekehrt nehmen die öffentlichen Vorwürfe, besonders bei Prominenten und Reichen, sichtbar zu und man ahnt, daß in dem einen oder anderen Fall die Dinge anders oder gar nicht gelaufen sein könnten, als dargestellt.

Das ist schwieriges Gelände, ich – als Mann noch dazu (aber als einer, der noch nie vergewaltigt hat oder wurde, zumindest nicht wissentlich) – will niemandem auf die Füße treten oder etwas unterstellen, man muß es ernst nehmen, aber es sollte auch nicht größer gemacht werden, als es ist, vor allem nicht in der Literatur, auch wenn es dort natürlich hingehört und seit eh und je präsent ist … in den letzten Jahrzehnten omnipräsent.

Hier kommt nochmal der Zufall ins Spiel, denn am gleichen Tag lese ich auch noch eine Passage in Albert Wass‘ großartigem Buch – das ist echte Literatur, Weltliteratur, auch wenn es fast niemand kennt und es keine Preise gab – „Adjátok vissza a hegyeimet“ („Gebt mir meine Berge wieder“) eine dritte Liebesszene. Und in diesem Zusammenhang kommt mir eine vierte in den Sinn, die wir schon einmal besprochen hatten.

In Hamsuns Nobelpreis-Roman „Markens Grøde“ „Segen der Erde“ – hundert Jahre liegen zwischen diesen Preisen und nichts macht den mentalen Unterschied deutlicher – lesen wir auch von einer Art sexueller Gewalt[1]. Aber welch Unterschied in der Beschreibung und auch in der Wahrnehmung. Inger, die Frau mit der Hasenscharte, hatte den Einsiedler Isak immer wieder besucht und ihm geholfen. Sie brachte ihm zu Essen und dann lagen sie zusammen in der Hütte und: „Han lå og var grådig efter hende om natten og fik hende.” – Er war gierig nach ihr in der Nacht und bekam sie. Da ist mehr Nehmen als Geben und da ist vermutlich auch wenig Zärtlichkeit im Spiel, kein Vorspiel und kein consent und dennoch gelingt es dem wahren Meister in wenigen Worten das Sinnliche, das fast wie eine Not über ihn – und über sie auch? – kommt, einzufangen.

Ähnlich bei Wass. Dort hat der Erzähler – ein einfacher Waldhüterbursche in Siebenbürgen – nun endlich das Mädchen seines Herzens erobert, d.h. er hat die Zusage ihres Vaters bekommen. Er baut ein Haus aus Holz und zeigt es seiner Aniko halbfertig. Die frisch geschlagenen Bäume strömen einen betörenden Duft aus. Da steigt die Hitze in ihnen auf – noch sind sie nicht verheiratet:

„In einem Monat wird es fertig sein“, sagte ich  und merkte, wie sich in mir etwas erhitzte. – „So schnell?“ – „Vielleicht freust du dich nicht?“

Sie antwortete nichts, lachte nur auf. Gurrend war dieses Lachen, wie das der Ringeltaube, und heiß. Ich konnte nicht anders: ich umarmte sie und drückte sie an mich. Sie lachte noch immer. Ich küßte ihren Mund. Dann lagen wir plötzlich auf der Wiese unter den duftenden Wänden. Mächtige rote Feuer loderten in uns. „Komm“, sagte ich und erkannte meine eigene Stimme nicht mehr. Aniko stieß sich ab. Ich schnappte nach ihr. Sie stieß wieder. Gerade als ich sie hätte greifen können, sprang sie auf und ein seltsam wildes Lachen sprudelte aus ihr hervor. Dann rannte sie auf den Wald zu und ich rannte ihr hinterher. Es war eine verrückte, wilde Verfolgungsjagd. Die Zweige der Fichten klatschten hinter uns zusammen, und wir rannten den Wald hinunter. Aniko floh, als hätte sie den Verstand verloren, als müßte sie ihr Leben vor mir retten. Wir rannten durch dunkle Senken, große Farne, über morsche Baumstämme. Schimmel- und Pilzgeruch drang in unsere Nase. Die Bäume waren voller Äste und Flechten hingen an ihren Zweigen. Es waren dunkle, wilde Orte, die wir durchliefen. Dunkles, wildschwarzes Blut strömte in uns. Wir keuchten wie wilde Tiere. Äste schlugen uns ins Gesicht, Brombeerdornen kratzten uns blutig. Wir bemerkten es nicht. Wir rannten ohne Stimme, ohne Wort, ohne Schrei, nur unsere Füße stampften, der Atem keuchte, und die Büsche um uns herum krachten. Dann, als wäre sie über eine Wurzel gestolpert, fiel Aniko hin. Weich, fast ergeben, fiel sie auf das einsinkende grüne Moos, und ich stürzte mich auf sie. Wie der Wolf auf das Reh. Wie der Falke auf die Taube. Sie krallte sich in mein Gesicht. Ich biß ihr in den Nacken. Wir rissen uns wie die wilden Tiere. Wir konnten das Blut in unserem Mund schmecken, und keuchten nur wortlos. Es war furchtbar und wundersam. Als ob der ganze Wald, die Bäume, die Felsen, die Berge, alles auf uns gestürzt, als ob die ganze Welt ein einziger feuerglühender Kessel gewesen wäre und wir tief in diesem Feuer gebrannt hätten, knisternd und schrecklich schön, wie zwei glühende Blutstropfen in einem betörenden, roten Kelch der Feuerblume.“

Auch hier haben wir eine Form der Gewalt, aber was für eine wunderbare Gewalt! Und wie herrlich beschrieben! Und daß Wass Gewalt nicht romantisiert, dafür steht das ganze Buch, das eines der gewalttätigsten, düstersten, traurigsten und berührendsten ist, die ich je gelesen habe, eine Geschichte unendlichen Leids, aber auch menschlicher Größe – ein Buch, wie man es in alten Zeiten hin und wieder noch finden konnte, egal ob im hohen Norden oder in Rumänien.

Was also ist los mit diesen Frauen? Warum können sie das Faszinosum Liebe und „sich lieben” – wie man früher zu „Sex haben“ sagte –  nicht mehr empfinden oder beschreiben? Warum haben die alten Menschen, die wirkliches Leid zu Hauf am eigenen Leib erfahren haben, den Glauben an das Schöne nicht verloren, während jüngere Generationen, die in der leidlosesten Zeit der ganzen Menschheitsgeschichte leben[2], nur noch Ekel, Abscheu und Düsternis, Ungerechtigkeit, Ungleichbehandlung und Diskriminierung wahrnehmen?

Weil sie dafür belohnt und geehrt werden? Wass schrieb sein Buch in der Emigration in der Gewißheit, keinen entsprechenden Verlag zu finden: diese Autorinnen haben ihre Lofts und Appartements, sie sitzen mit Laptop am Strand und lassen sich beim Schreiben filmen. Und produzieren Literatur, wie es sie schon tausendfach gibt, ununterscheidbar und monoton.

© Tagesschau 18.10.2021

Auf der anderen Seite gibt es einen anderen Zweig – ebenfalls prämiert – an weiblicher Literatur – Sibylle Berg ist auch so eine –, die ein „befreites” Leben beschreibt, wo sich emanzipierte Frauen in scheinbar endlosen Nächten förmlich durchs Leben ficken und alles mitnehmen, was sich ihnen bietet, immer etwas abfällig dem Partner gegenüber – sofern es ein Mann ist – und uns eine Welt suggerieren, in der sexuelle Befriedigung das Nonplusultra, der Orgasmus und die Jagd nach ihm der eigentliche Sinn des Lebens sei. Auch dieses Thema ist längst ausgelutscht und hat seine Extreme – etwa in den „Feuchtgebieten” – gefunden, wo es dann in Pornographie und Perversität umschlägt. Vom Feuilleton bejubelte „Befreiung“. Ich sage: Enthemmung.

Allen ist ein gestörtes Verhältnis zum anderen, zum eigenen Geschlecht und zur Sexualität gemeinsam – unabhängig von Gewalterfahrungen oder nicht. Am Grund dieser Art von Literatur liegt wohl der Wille – der auch unbewußt sein kein oder einfach nur unreflektiertes Mitläufertum und „Sensibilität“ für den „Ton der Zeit” –, die tragfähigen Säulen funktionierenden gesellschaftlichen Zusammenlebens zu zerstören, allen voran: Heimat und Familie.  Stattdessen gibt es bedhopping (Anywheres) und alles mit allem.

Was die Autorinnen freilich selber nicht verschweigen können: sie sind damit todunglücklich. Ihre depressive Literatur[3] steht dafür als Beweis.

@ Übersetzungen: Seidwalk

Siehe auch: Über-Setzen nach Hamsun

Die alte Leidkultur

West-Östlicher Dschihad

[1] Womit die verschiedenen Erfahrungen natürlich nicht gleichgesetzt werden sollen – sie stehen hier nicht im Fokus, sondern ihre literarische Verarbeitung.

[2] Siehe dazu: über Steven Pinker

[3] … und bei vielen auch ihre Physiognomie, ihre Erscheinung